Temps perdus, tels des coulées de nœuds dérisoires qui n’ont servi que de prétextes à ne rien serrer, d’aucune manière ni de quelque matière,

temps perdus qui ont passé, comme poussés par une longue lassitude de l’agitation futile d’une vie qui n’en est pas une,

temps perdus, lassés de ne rien faire ou de faire quelque chose qui ne sert à rien et qui laisse le temps, lentement, devenir un passe-temps,

temps perdus qui ne se rattrapent jamais et que seul peut juger l’œil qui perd son temps à l’estimer ou le jauger sans instrument de mesure,

temps perdus ailleurs qu’en soi-même à chercher l’endroit où se trouver, à se chercher dans une ambiance où personne ne trouve sa place, démesurément décalé,

temps perdus là, dans l’écriture que nul ne comprendra ni même n’aura l’audace de lire, avec cette suspension du temps qu’impose la lecture, au risque de se perdre,

temps perdus à perte de vue, dans la musique qui nous berce et nous berne parce qu’elle nous fait voyager sans aucun déplacement, jusqu’au bout du monde des sons, 

temps perdus à aimer l’autre jusqu’à ce que, sincèrement, il vous le reproche par la prise de conscience qu’il n’en est pas digne, comme nul n’est digne d’autre chose que d’une perte de temps, amoureusement donnée ou furtivement abandonnée,

temps perdus dans la méditation au cœur de cette vie d’alternance entre efforts vains et paresse active, douceâtre douleur d’un but jamais atteint,

temps perdus à prendre conscience qu’il n’y a plus de temps à perdre, bien qu’il soit toujours trop tard, et qu’il est bien assez tôt pour vainement s’affairer à quelque cause,

temps perdus à pleuvoir, à mincir, à neiger, à courir, à baigner, à sourire, à geler, à nourrir, à émouvoir, au soupir, à pleurer, au rire, à crier, au jouir, et à chanter pour finir,

temps perdus à penser le passé pour le retracer, à changer le futur qui, jamais, ne sera comme prévu, à gérer un présent qui échappe subtilement, au moment même où l’impression vient qu’on ne perd pas son temps, justement,

temps perdus à faire la liste des temps qui n’existent pas, à se plaindre de n’avoir jamais le temps de rien, à se dire que peut-être demain on aura le temps, si le temps le permet,

temps perdus comme le pain qu’on partage avec les enfants sans qu’il soit tout à fait perdu.

Seuls les enfants savent profiter du temps perdu, à renouveler inlassablement leurs gestes, jeux, mimiques et paroles, afin de grandir avec les adultes qui leur donnent du temps, le temps qu’ils n’ont pas perdu, afin de s’élever jusqu’à devenir adulte et commencer joyeusement, inlassablement, inconsciemment aussi, à perdre leur temps. 

Même si deux restent sur terre

Pour punition des plus sévères

Ils se tiendront à vos côtés

Pour partager et vous aimer.

Ils seront là, témoins des noces.

Gaïa, Vulcain aux yeux d’Eros

Vesta, Neptune bénits des cieux,

L’homme avec eux, signant radieux.

Oui ! Je les vois ! Humbles et doux !

Qu’aux éléments, dans l’harmonie

S’unissent les dieux et toutes les vies !

Sachez que l’homme a tout compris

Et que vous n’êtes plus ennemis !

Au vent, au feu il veut s’allier

Pour assainir et purifier

Chaque sillon de terre et d’eau

Qui pousseront le blé très haut.

L’homm’ tout petit vit de cueillette,

Cess’ de poser toute requête !

Il se blottit au creux des pierres

Bien réchauffé par le soleil.

Fait des outils et des tanières

Sans perturber les souhaits du ciel !

Feu, vent, eau, terre attend, attend,

L’homme est aussi un élément !

S’il prend à cœur de partager

Tout le contrair’ de ravager,

S’il tient à jour toutes ses notes

En oubliant ce qu’il mijote,

Il prendra part au grand festin

De ceux qui ont même destin.

Nous aimons tous les harmonies,

Que soit scellée la nouvelle vie !

Allons, allons fêter Chronos

Qui de sa main serre Ouranos !

Et célébrons avec Hermès

Les noces d’Héra au bel Arès !

Allons, allons vivons le temps

Où l’élément court dans le vent !

Allons, vivons avec la terre !

Avec le feu fêtons la mer !

Fernando Pessoa : Le livre de l'intranquillité

Fragment 51  Lisbonne  le 4 avril 1930

« Ce ciel noir, là-bas au dessus du Tage, était d’un noir sinistre où se détachait, par contraste, l’éclair blanc des ailes des mouettes au vol agité. La journée cependant ne sentait pas encore l’orage. Toute la masse menaçante de la pluie était allée s’amonceler au dessus de l’autre rive et la Ville Basse, encore humide d’un peu de pluie, souriait depuis le sol à un ciel dont le nord bleuissait encore de quelque blancheur. La fraîcheur du printemps se piquait d’un peu de froid.

Dans un moment tel que celui-ci, vide, impondérable, je me plais à conduire volontairement ma pensée vers une méditation qui ne soit rien de précis, mais qui retienne dans la limpidité d’absence, quelque chose de la froide solitude de ce jour si limpide, avec ce fond sombre tout au loin, et certaines intuitions, telles des mouettes, évoquant par contraste le mystère de toute chose dans une obscurité profonde.

Mais voici que, contrairement à mon dessein intime et tout littéraire, le fond obscure de ce ciel du Sud évoque pour moi, - souvenir vrai ou faux -, un  autre ciel, vu dans une autre vie peut-être, dans un Nord parcouru d’une rivière aux roseaux tristes, et sans la moindre ville. Sans que je sache comment, c’est un  paysage pour canards sauvages qui se déploie dans mon imagination, et c’est très nettement, comme dans un rêve étrange, que je me sens proche de l’étendue que j’imagine.

Vaste pays de roseaux au bord des fleuves, pays de chasseurs et d’angoisse : ses rives irrégulières pénètrent, tels des caps sales, dans les eaux d’un jaune plombé, et se creusent en criques limoneuses, faites pour les bateaux miniatures, et ruisseaux dont les eaux miroitent à la surface de la vase, cachée parmi les tiges d’un vert noir de roseaux, qui interdisent la marche.

La désolation est celle d’un ciel gris et mort, se ridant par endroits de nuages plus noirs que le fond du ciel. Je ne sens pas le vent, mais il existe, et l’autre rive, en fait, est une grande île derrière laquelle on devine – quel fleuve vaste et désert ! – l’autre rive, la vraie, allongée dans le lointain sans relief.

Personne ne parvient là-bas, n’y parviendra jamais. Même si, par un fuite contradictoire du temps et de l’espace, je pouvais m’évader du monde dans ce paysage-là, personne ne m’y rejoindrait jamais. J’y attendrais vainement quelque chose, sans savoir quoi, et il n’y aurait, à la fin de tout, que la lente tombée de la nuit, et l’espace tout entier deviendrait lentement de la couleur des nuages les plus noirs, qui s’enfonceraient peu à peu dans le ciel aboli.

Et soudain, je ressens ici le froid de là-bas. Il pénètre mon corps venu de mes os mêmes. Je respire fortement et m’éveille. L’individu qui me croise sous l’Arche, près de la Bourse, me regarde avec la méfiance d’un homme intrigué. Le ciel noir, ramassé, est descendu plus bas encore sur la rive sud. »

Rouge dans l’air et rouge au sol

Terre et nature en furie folle

Le sang bouillonne et les os craquent

Les dieux s’étonnent et les mains frappent.

Vulcain ne cesse de chauffer

Et dans sa forge d’usiner

Les plus gros fers d’un blanc cerise

Qu’il frappe sur l’enclume grise.

L’homme a voulu ! L’homme est foutu !

L’homme est de cendre ! Il est déchu !

De la forêt je fais bois mort

De la nation je fais brûlis !

Je ne fuyais pas les efforts

Pour réchauffer vos petites vies

J’étais à tous et partagé

Pour éclairer tous les foyers

Vous avez fait de moi produit

Qui se marchande pour vos profits !

Oui je vous hais ! Pilleurs de paix !

Même les dieux craignaient vos feux !

Mais pour un grain d’embout phosphore

Vous pourriez semer la mort

Pour une mèche de nucléaire

Vous détruiriez toute la terre !

Soyez honnis ! Hommes ennemis !

Soyez réduits ! Poussière de vie !

Fuyez l’orage et les éclairs

Priez l’oracle et le tonnerre

Artisans fous de l’énergie

Je vous décime en vos folies

Mon fer est feu brûlent les âmes

Ardente est l’eau bleu le tison

Vous étiez fous ! Et feu les hommes

Trouvent l’enfer comme maison !

Saisir, tordre ! Brûler, surprendre,

Tout laisser cendre ! Plus rien à vendre !