Mon âme est un orchestre caché ; je ne sais de quels instruments il joue et résonne en moi, cordes et harpes, timbales et tambours. Je ne me connais que comme symphonie.

Tout effort est un crime, parce que toute action est un rève mort.

Tes mains, colombes captives.

Tes lèvres, colombes silencieuses (que mes yeux voient roucouler).

Tous tes gestes sont des oiseaux. Hirondelles lorsque tu te penches, condor lorsque tu me fixes, aigle dans tes extases d'orgeuilleuse indifférence.

Il n'est que bruissement d'ailes, ce lac de ma contemplation de toi.

Tu es toute entière ailée (...)

Il pleut, il pleut, il pleut ...

Il pleut continuellement, plaintivement ...

Mon corps fait trembler mon âme de froid... Non pas du froid qui règne dans l'espace, mais de celui qui naît de voir tomber la pluie...

Tout plaisir est un vice - car rechercher le plaisir, c'est ce que fait tout le monde dans la vie, et le seul vice vraiment noir, c'est de faire comme tout le monde.