Blues lent

Dans quel art fuit, le soir, la main qui bat le temps.

Sur la peau réchauffée, là, fa lourd qu'un pied tend ?

Vers où s'en va ce noir dont le chant crie son mal

Et dit à tous la joie qu'on prend ce soir au bal ?

Un tel jeu  de blues lent au gré des si, des mi,

Met nos yeux en larmes. On luit, la nuit, et puis

En proie aux sangs il dit, oui, tout près, les mots vrais,

Le jour, le vent, le temps, les champs où rien n'est laid.

"J'ai vu les miens, la soif, les coups, de mes yeux vu !

Plus rien pour eux ! "On tient les rats !" Ils se sont tus !

J'ai cru au peu ! Si peu ! On le prie là, en bas !

"Je joue le mi qui dit tout de la vie !" On rit !

"Je plais aux gens et mon jeu fait du bien ! Je crie

par là, tout d'un art brut, ça sent le chaud" dit M'ba . !