Le blues (sonnet)

Dans quel art fuit, ce soir, la main qui bat le temps

Et nous dit d’un seul trait qu’on perd un jour sa joie ?

Vers où s’en va le noir qui crie son chant, la voie,

Du son fort et si lourd des peaux que son pied tend ?

Il met nos yeux en pleurs ! Ca luit, puis on le sent :

Tout pris d’un feu, il dit : « la peur, le dur, la proie,

Les vents, le froid, les temps, la faim, le mal au foie ! »

Il joue des mots en mi, en si, tout en blues lent !

« J’ai vu les miens, la soif, les coups, et la peau nue !

Plus rien pour eux ! Pris pour des rats ! Leur vie est tue !

J’ai su le peu ! Si peu ! De leur lot, tout en bas !

Je joue le ré, le la, les cris de joie, la vie !

Je plais aux gens ! Mon jeu ? Du sel ! Du pain de mie ! 

Par là, dans mon art brut, ça sent chaud » a dit M’Bâ !