Exposée à l'étuve du soleil
Trempée par l'orage du soir
Malaxée jusqu'à s'écouler entre mes doigts
La terre d'argile fine se fait boule dans la main
Colle ensuite sur les blessures de l'arbre
Qui le sent et frémit sans un mot
Chaque chancre je recouvre
Sur chaque coupe je masse
Lentement pour lisser le pansement
J'ai l'impression qu'il accueillle le soin
Et sourit aux attentions
Je l'apprivoise il me nourrit
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