Septembre 2009

L’occupation majeure de ce peuple est de survivre.

L’occupation de ses terres en fait un enfer depuis soixante ans.

Il est six heures. Des grondements persistants ébranlent la maison. Nous sommes au Boulevard Botinelly, le long des voies ferrées qui ne véhiculent aucun convoi de marchandise ni aucun train en direction de Saint Charles. Nous ouvrons les fenêtres et remarquons que le jour se lève à peine. A Marseille, nous aimons ces moments privilégiés pendant lesquels se cachent encore les flèches brûlantes du soleil d’été.

Mais là, dans la bande de Paca, ce sont les bulldozers qui réveillent le Boulevard. Un, deux, trois, quatre, cinq, six, sept, tous ont tourné à l’angle du Boulevard de la Blancarde pour enfiler le nôtre en montant. Les chenilles gigantesques ruinent le goudron pour pivoter. Les machines présentent leur grande gueule ouverte qui pourrait transporter une lourde camionnette comme une botte de paille. Personne ne semble les piloter. C’est un destructeur anonyme.

De l’autre côté du Boulevard, progressent à pas lents tout un groupe de jeunes résistants pacifistes dont les banderoles sont leur seule arme. Ils chantent en provençal ce qui nous paraît être la traduction de l’internationale. Quarante tonnes à l’arrêt, moteur au ralentit mais crachant un feu épais et noir de colère, devant une première rangée de jeunes marseillais assis sur la chaussée, tous vêtus de blanc, sur fond de mots bleus accrochés à la banderole qui suit. « Nous voulons la paix. L’occupation est injuste. La destruction des biens et des personnes et un crime contre l’humanité. »

Depuis longtemps, les voitures ne circulent plus dans la bande de Paca, excepté celles des privilégiés qui ont tous les droits. Aussi, le Boulevard paraît très large quand on regarde du côté des manifestants. Mais les bulldozers sont si énormes qu’ils occupent plus de la moitié de la chaussée. Je remarquai cela quand je pris dans le nez une grosse bouffée d’échappement montée jusqu’à l’étage, qui m’obligeait à refermer la fenêtre. Puis j’ai vu, en dégageant les voilages,  les machines pivoter toutes ensembles sur un quart de tour et lancer leur moteur de toute sa puissance. Sans effort, elles se sont avancées contre les murs de chaque maison, bien sagement alignées sur le trottoir, et les ont éventrées franchement. Vacarme, poussière, hurlements ne peuvent ici trouver les mots qui feraient leur description.

Les machines, de concert, ont reculé sur cinq mètres. Une manifestante s’est précipitée, les bras en croix, pour se placer entre une maison et son destructeur anonyme. Il m’a semblé la voir debout très longtemps, défiant l’immonde puissance de destruction. Mais la scène n’aura duré que quelques secondes. Les bulls ont repris leur progression dans l’horreur des gravas et l’enfer de l’effondrement. Une maison sur deux fut détruite en quatre manœuvres. A la cinquième charge, les machines ont escaladé les ruines jusqu’au fond des petits jardins où elles ont pivoté encore en ravageant les sols, et firent le même exploit sur leur chemin de retour.

Tétanisé sous ma table, je les ai entendus repartir, comme si de rien était. Ma maison fut épargnée. Pourquoi la mienne ? Pourquoi les autres ? A qui le prochain tour ? Quel mal ont-ils fait ?

Je suis sorti, avec les miens, juste pour vérifier notre impuissance devant cette scène d’apocalypse. La stupeur séchait nos larmes. Un silence effrayant nous laissait entendre que les décombres seraient des tombes. Les manifestants étaient occupés à retrouver leur respiration. Les poussières retombaient lentement. Les premiers rayons du soleil n’ont vu que ce qui était fini, l’expression forte du droit préventif de la légitime défense. C’est ce qu’indiquera le porte-parole de l’armée d’occupation en précisant qu’il y avait sûrement des terroristes qui projetaient un attentat sur les voies, sur France Invest, la radio collabo.

Septembre 2009 

L’occupation majeure de ce peuple est de survivre.

L’occupation de ses terres en fait un enfer depuis soixante ans.

Jordan a vingt huit ans. Jusque là, il réside chez ses parents, dans un modeste appartement sur la place de Lenche, tout près de fort Saint Nicolas. Dès la fin de ses études d’ingénieur, au CNAM d’Aix-en-Provence, il fut embauché à Eurocoptère près de Marignane. Il put faire ses études grâce à l’accueil des ses oncles et tantes qui lui évitaient de se rendre à Marseille tous les jours, lui ayant aménagé une petite chambre tout à fait calme qui donnait sur un jardin de la route des Alpes.

Depuis quatre ans, il n’a jamais eu de difficulté pour traverser les nombreux points de contrôle qui cernent la bande de Paca. Ses documents sont en règle et nul de sa famille n’est fiché dans les registres des services de surveillance de l’armée d’occupation. Certes, il lui arriva souvent de se voir infliger des retards à l’aller comme au retour, mais dans l’ensemble, il peut dire qu’il a été chanceux sur ce point. Il lui fut même possible de transporter quelques fournitures introuvables à Marseille, comme de la charcuterie, ou de la farine, ou même du lait. Le plus souvent, une grande poche intérieure de sa doudoune suffisait à dissimuler la marchandise, et son vieux scooter n’attirait pas l’attention des gardes. Il avait surtout la chance de pouvoir s’approvisionner en carburant, en dehors de la bande de Paca.

Jordan se sent très utile à ses parents qui, se dit-il, rencontreraient bien des difficultés s’il devait s’absenter. Et souvent leur conversation tourne autour des petits avantages qu’il transporte, victuailles mais aussi médicaments, livres et journaux.

Dans l’enceinte d’Eurocoptère, Jordan rencontre tous les jours Leila, une jeune ingénieure en informatique dont la délicatesse et la modestie le touchent particulièrement. Ils ont noué des liens intimes depuis deux ans et décident de se marier. Pour se faire, Leila doit obtenir un laissez-passer pour aller rendre visite aux parents de Jordan. Déjà là, les difficultés se sont montrées plus invraisemblables que nul n’aurait pu les imaginer. Justifier de son lieu d’habitation fut délicat puisque factures et bail de location  étaient au nom de ses parents adoptifs, alors qu’elle avait voulu garder son nom de jeune-fille, différent du leur. Hanoun est son nom, mais elle vit sous le toit du couple Mathieu, de quoi éveiller les pires soupçons !

Après quelques mois d’efforts pour obtenir les documents sur l’adoption, les choses se compliquent encore. L’armée d’occupation prétend avoir le devoir de faire des recherches afin de vérifier que Leila Hanoun n’a pas été déjà mariée à quiconque. Et cela prend du temps, d’autant plus de temps que les traces de cet éventuel mariage pourraient se trouver dans une commune quelconque de France ou de l’étranger, là où précisément le nom de Hanoun est le plus fréquent. Le futur couple n’a plus qu’à attendre, et les parents de Jordan ne peuvent rencontrer la jeune fille que sur des photos ou parfois au téléphone. Mais depuis leur demande, le téléphone du jeune homme est mis sous surveillance, et la ligne n’est autorisée que rarement, de façon aléatoire.

Tous les sept jours, le père se rend à la préfecture, fait la queue, cette queue interminable qui décourage tout le monde, et demande où en sont les recherches. Il lui arrive de tomber sur un préposé qui refuse de donner les informations à un homme qui n’est pas l’intéressé lui-même. - Mais je suis son père ! Mon fils a la chance de travailler ! Il ne peut se permettre de perdre une journée entière pour attendre des nouvelles hypothétiques ! - Attendez ! Je vais rendre compte au supérieur hiérarchique de cette situation !

Le plus souvent, le préposé ne revient pas. Un autre le remplace et ne semble pas du tout au courant de ce qui se passe. - Mon collègue a terminé ! Je le remplace à ce poste. Revenez demain, c’est avec lui que vous pourrez suivre l’affaire. - Mais ! - Il n’y a pas de mais ! C’est comme ça ! Au suivant !

Monsieur Sanchez s’en retourne, énervé, dépité, fatigué. Mais il reviendra demain, et toutes les semaines.

Un jour, il a l’idée de se charger de tous les documents dont il est dépositaire, et chacun peut imaginer la méticulosité qu’il faut pour les conserver, de se rendre à la préfecture, et de faire la queue, comme d’habitude avec l’intuition qu’il aurait de la chance. Il dépose la demande en mariage de son fils Jordan Sanchez avec Mademoiselle Leila Hanoun, tous deux ingénieurs à Eurocoptère, fiancés depuis plus de deux années, logeant chez leurs parents respectifs dont voilà les titres de propriété ainsi que les factures d’énergie. Et le jeune soldat, assurément dans un bon jour puisqu’il avoue se trouver aussi sur le point de se marier, de lui donner les imprimés avec le tampon de la Préfecture, sans autre requête. Monsieur Sanchez a envie de l’embrasser. Mais il se ravise et lui présente tous ses vœux de bonheur. Il s’esquive au plus vite en serrant ses documents.

A la maison, ce fut une soirée de joie. Les parents se réjouissaient de rencontrer la promise bientôt, sans écouter leur fils qui leur disait que tout n’était pas réglé pour autant. Et en effet. Le seul mariage ne constitue pas une justification suffisante pour acquérir un droit de logement dans la bande de Paca. Les jeunes mariés ne peuvent prétendre habiter sous le toit des Sanchez. Ils pourront se loger à l’extérieur de la zone. Et dans cette situation, Leila ne peut absolument pas obtenir le laissez-passer nécessaire pour entrer dans la bande de Paca. Il faut qu’elle justifie d’une durée de trois années de mariage, et au moins d’une naissance pour être autorisée à visiter ses beaux parents. De leur côté, les dits parents ne peuvent absolument pas sortir de leur prison à ciel ouvert, tant que le blocus est décrété.

Farid et Sidi, des collègues auxquels Jordan raconte son histoire, lui répondent que là-bas, c’est bien pire parce que tout n’est que ruine et que le blocus n’autorise pas la moindre reconstruction. En plus personne ne sait s’il sera encore en vie demain, ce qui prévient de tout projet et de tout espoir.

  Septembre 2009

L’occupation majeure de ce peuple est de survivre.

L’occupation de ses terres en fait un enfer depuis soixante ans.

J’entends du bruit dans la rue. Des cris, des pleurs, des hommes, des femmes, des enfants. Mais il est tôt ! Sept heures ! Le jour à peine levé !

Je me lève, enfile ma robe de chambre, ouvre délicatement un volet du séjour qui donne sur le petit jardin. Dans la rue, une scène invraisemblable ! Tout est bloqué ! Des soldats maintiennent mes voisins, même les enfants, sur le trottoir, devant les grilles. D’autres déménagent tout ce qu’ils trouvent dans la petite maison, sans ménagement ! Un vrai dé-ménagement, dans tous les sens du terme ! Devant mon jardin, tout s’entasse en un amoncèlement incroyable, et les douze costauds assurent un rythme soutenu. Le long du trottoir d’en face restent sagement alignés les véhicules de transport de troupe, chargés de jeunes soldats sur le qui-vive, près à intervenir au moindre coup de sifflet. Plus loin, sur la gauche, des camions de déménagement, sûrement chargés à bloc vue la hauteur du bas de caisse. Derrière les grilles de chaque petite maison du boulevard s’entrouvrent un ou deux volets, silencieusement. France Invest diffuse les infos ! « Le boulevard Bézombe est enfin en voie de normalisation. Il est à noter que tout se passe dans le calme depuis six heures ce matin, et que les habitants dont les titres de propriété se sont révélés illégaux n’opposent aucune résistance. »

« Ce quartier tranquille de la Pomme sera très prochainement assaini, nous assure le maire des lieux, et notre petite commune pourra sans encombres assurer la protection du grand mur de sécurité qui nous sépare de Marseille la rebelle, là même où se trouve le plus grand poste de contrôle des allées et venues sur le flan Est de la bande de Paca. »

Mes voisins, les deux petits blottis dans les bras, restent là, devant le tas où se sont enchevêtrés lits, armoires, chaises, vélos et vêtements, tables, livres, serviettes et draps de bains. Une brosse à dent se dresse sur le sommet, plantée comme un fanion de victoire. Geste ultime et dérisoire d’un costaud poète ! L’armée forme un mur dense qui coupe la voie en deux, et l’installation des nouveaux propriétaires commence. Les mêmes costauds entament le travail inverse sous les yeux bienveillants des heureux arrivants.

Je descends les trois marches pour inviter mes voisins à entrer chez moi. Le père ne veut pas quitter l’amoncèlement qu’il craint de retrouver pillé ou saccagé. Je prépare une boisson chaude quand le téléphone sonne.

Une voix me dit simplement qu’il faut que je me prépare à vivre la même chose dans les jours qui viennent. Je raccroche et m’occupe des mes protégés de l’instant, en essayant de cacher mes sentiments. Mais le petit sursaut des sourcils de la femme en pleurs me dit, tout à l’instant, la résignation, la compassion, la solidarité, la compréhension, l’encouragement, et la fin des illusions.

  Septembre 2009

L’occupation majeure de ce peuple est de survivre.

L’occupation de ses terres en fait un enfer depuis soixante ans.

Je croyais ! Je croyais que ce serait fini à tout jamais ! Je croyais que les deux guerres mondiales avaient sonné la fin des humiliations ! Je croyais qu’il n’y aurait plus jamais d’occupations, de tortures, de camps, de réfugiés, de déplacés, de spoliés, de morts ! Je le croyais !

Me voilà prisonnier dans la bande de Paca, privé d’eau, privé de courant, privé de gaz, de farine, de matériaux, interdit de circulation, suspecté de terrorisme parce que je résiste à l’injustice. Aucun membre de ma famille n’est à l’abri des abus, ni des obus de l’occupant. Certains sont en prison, quelque part, sans visite, sans soins, soumis aux pires maltraitances que l’homme n’ait jamais imaginées, l’abandon dans l’incertitude et l’isolement. Même le temps leur est enlevé. Et pour certains, même le jour, ne serait-ce que de tout petits rayons !

Le monde entier nous ignore, dans son adoration du pouvoir idéologique des finances et de ses dérivés. Sur l’ancien Cours Mirabeau, rebaptisé les Cours des Générales de Banque, on défile à la gloire de la croissance. On chante le cap historique des dix mille points du Cac en déambulant à genoux pour qu’il ne redescende plus jamais ! On se signe avec l’eau de la fontaine du monument de la Spéculation, l’ancienne Rotonde, et les adeptes y baptisent leurs enfants !

Dans le même temps, les occupés de Marseille, ceux qui subissent l’apartheid sous le grand mur « de la sécurité », ceux qui croupissent dans les parkings souterrains ou plus récemment dans les tunnels du métro, les résistants qui ne veulent pas qu’on leur impose une vie d’iniquité et d’injustice, les utopistes qui rêvent encore d’un monde plus juste et d’une justice sociale, tous ceux-là ne peuvent plus vivre. Ils sont condamnés à débarrasser leur propre plancher au nom de la paix universelle dans la spéculation et la paresse du profit facile.

A quoi sert l’enrichissement s’il n’a d’autres conséquences que la production des armes de destruction. (Pléonasme !) On ne produit plus que des armes qui suscitent le profit ! Les résistants devront payer les quelques temps de ciel bleu dont ils peuvent encore profiter, le ventre creux, et la peur en dedans. Abdu dit que c'est pire là-bas !

  Août 2009

L’occupation majeure de ce peuple est de survivre.

L’occupation de ses terres en fait un enfer depuis soixante ans.

Maryse va accoucher. La plus proche des cliniques est à dix minutes à pieds. Moussa, décide de s’y rendre pour attirer l’attention d’une sage femme. Mais depuis la rue du Docteur Combalat jusqu’à la rue du Docteur Escat, il se demande s’il sera de retour avant que son épouse ait commencé le travail.

La clinique Bouchard est ouverte et sa maternité aussi. Moussa demande s’il peut mener Maryse pour un accouchement précipité. La réponse est oui ! Mais il n’y a pas de sage femme. Il n’y a pas de docteur. Il n’y a que des infirmières bénévoles qui font tout ce qu’elles peuvent pour aider les mamans, avec les moyens du bord. (C'est-à-dire avec rien !) Moussa pense alors à son voisin du dessous qui est médecin et dont l’activité professionnelle s’est arrêtée depuis longtemps, mais dont le rayonnement se montre sans égal auprès de ses compagnons de malheur et de misère.

En courant, il descend la Rue Edmond Rostand mais rencontre une brigade volante au niveau de la rue Sainte Victoire.

Vos papiers ?

Voilà !

Pourquoi courez-vous ainsi ?

Ma femme va accoucher d’une minute à l’autre !

Votre adresse ?

Rue du Docteur Combalat n°8, 3°.

Profession ?

Sans, depuis cinq ans !

Avant ?

Conducteur de métro !

Syndiqué ?

Non !

On va vérifier !

Messieurs, il me faut aider ma femme !

Les gens qui courent sont suspectés.

(...)

Bien souvent, ils ont fait quelque petite affaire et se dépêchent de rentrer.

Je viens de la clinique Bouchard. Il n’y a pas d’affaire possible. Plus rien !

Videz vos poches !

Fouillez-moi, si vous voulez, mais faites vite !

On n’a pas d’ordre à recevoir des rats de tunnel !

(...)

Tu vois ! Cher collègue ! Il ne dit rien. Qui ne dit rien consent !

Messieurs ! Je n’ai jamais fait de politique et ne suis pas syndiqué. La seule chose qui me préoccupe là, c’est ma femme.

Un plus ! Progéniture captive ! Profits assurés ! Croissance parallèle entre produits dérivés et démographie galopante ! Crois moi, collègue, la puissance libérale non seulement s’adapte et s’assouplit mais s’amplifie à cause de la natalité des bêtes de trait ! Dommage qu’il y ait tant de terroristes à Marseille. La bande de Paca, c’est eux qui la veulent !

Je ne comprends rien à vos propos, puis-je disposer ?

Quand est-ce que vous allez comprendre ? Soit vous rentrez dans le rang et donnez votre vie pour l’idéologie dominante qui augmente votre niveau de vie, soit vous devenez terroriste.

Je n’ai pas la tête à réfléchir ! Puis-je disposer ?

Ne vous inquiétez pas ! Si ça ne marche pas cette fois ! Vous remettrez ça !

(...)

Bon ! Allez ! Partez, en espérant que ce sont des jumeaux !

Moussa était déjà loin et depuis longtemps laissait glisser les humiliations.

Quand il ouvre la porte de l’appartement, il sait que l’enfant n’est pas vivant, à la seule tête du bon médecin qui s’est déplacé d’un étage, saisi par les appels de Maryse qui souffrait les douleurs. « Je n’ai pu sauver les deux. J’ai choisi de sauver la mère. Il me faudrait de l’eau et la faire chauffer un peu. J’ai dû tirer de toutes mes forces, c’était un siège. La pauvre est un peu déchirée mais elle va s’en sortir. Il me restait des flacons d’alcool et des compresses. Je vais arranger ça !

L’occupation c’est tous les jours des drames chez tous ceux qui la subissent.

Moussa espère encore.

Que la bande de Paca ne soit pas la pire de toutes !