La marge dans le Petit Robert de 1973 : bordure autour du texte sur une feuille de papier,

            intervalle d'espace ou de temps, latitude disponible entre certaines limites,

marge de liberté, marge de réflexion, marge d'erreur, marge d'action,

marge de tolérance, (tolérance zéro), marge de sécurité, (zone de risque),

marge de manœuvre, (espace de mouvement), marge commerciale, (obligation-survie)

en marge de la société, (à l'écart des préoccupations sociales).

L'inscription : ensemble des signes gravés ou imprimés sur un support :

            l'inscription sur un registre signifie l'appartenance à un groupe ou à une catégorie :

            citation, immatriculation, conscription, inscription en faux, (aller contre, s'opposer),

inscrire une forme dans un ensemble déterminé, ( math),

inscription comme adhérant à un même comportement ou travail.

NOTE SPONTANEE. S'inscrire dans la marge signifie a priori l'engagement à sa mise à l'écart par rapport à une forme acceptée par tous ou un texte duquel on décolle afin de l'annoter ou le commenter. Mais à y regarder de plus près, l'inscription de ce genre suppose qu'elle soit adressée à un autre qui aura :

soit à partager les annotations, ce qui revient à participer à cette mise en marge ;

soit à s'inscrire lui-même en faux pour adhérer au texte ou s'y opposer sur un autre mode.

S'inscrire en faux aux inscriptions marginales malheureusement est le plus souvent considéré comme une adhésion à la page du texte, selon notre logique dualiste.

Le travail dans la marge est toujours singulier et la façon de s'y inscrire ne peut se comparer à aucune autre. Ce travail est donc exceptionnel parce qu'il est incomparable.

Cela mérite une observation. Depuis peu, la provocation est évoquée systématiquement à l'occasion de n'importe quelle inscription en marge de la norme sociale. Or la provocation est récupérée par le système qui en fait l'éloge en tant que modèle de socialisation. Voir les soit-disant comiques. Voir les panneaux publicitaires de Benneton.

QUESTION D'ACTUALITE. Y a-t-il un au delà de la mondialisation ? Ou encore, les adeptes de la mondialisation, ceux qui y croient comme à une nouvelle religion, ne deviennent-ils pas aveugles à ce qui échappe à cette mondialisation ? (Ce qui échappe concerne presque toujours de rapports humains entre quelques uns, depuis les liens intimes conjugaux ou filiaux jusqu'aux sentiments de nationalisme.)

J'ai pensé !

Je reste là à penser !

Je penserai encore, du moins je l'espère !

Je ne sais que très peu de choses sur moi-même !

Je sais par contre ne connaître absolument rien de vous !

Enfin, je reconnais que ce que je crois savoir n'est qu'illusion ! Ou plutôt représentation !

Nous faisons ici le lien avec la culture. Et chacun connaît le danger de se référer à la norme culturelle qui, pour modèle qu'elle soit, n'en est pas moins impuissante à m'apprendre quoi que ce soit sur le proche qui vit à mes côtés. Il reste singulier, et tout particulièrement éloigné de cette norme. Il est singulièrement inscrit dans la société présente autour de moi.

Je découvre jours après jours l'empreinte tracée en moi d'un apprentissage intensif de la normalité conjoncturelle. Il suffit de décrire le contexte d'une situation et le co-texte d'une énonciation pour s'apercevoir combien la perception des éléments s'en trouve modifiée. Il arrive à chacun de trouver soudain quelque intérêt nouveau pour un inconnu après qu'il ait été présenté comme une personne exceptionnelle par ses expériences vécues.

Mais je suis désolé de m'exprimer en notant "je", ce qui n'est pas de bon ton, ni bienséant. "On" eut été plus correct ! Mais "on" s'en passe puisque "on" passe pour personne !

Si j'ai pensé, c'est que je pense avoir pensé ! Oh ! J'en doute, bien sûr ! Et là, rien d'exceptionnel ! A moins ! A moins qu'il soit exceptionnel de penser, ce qui pourrait laisser supposer suspecter que d'aucun oubliât de penser ! Hélas oui ! Nous savons que le fait de penser n'est pas universel. Pour certains, à quoi bon ! Penser, c'est tourner en rond puisque l'objet de cet acte de penser reste à jamais "le penser lui-même.

Question ! Est-il possible ce creuser un puits dans un puits ? Est-il possible que soit réinventée l'humanité dans l'humanité même ? Et, finalement, la conscience peut-elle étudier la conscience ?

Je ne peux pas dire oui ! Mais je pense que oui ! Je crois que c'est possible à cette condition impérative qu'il y ait un reste, un reste auquel nul n'aura jamais accès !

Penser à penser, ou encore penser le penser n'a rien à voir avec le puits, entité terminée, bien délimitée dans sa fonction de réserver l'accès à l'eau. Il arrive pourtant d'imaginer la pensée comme un puits sans fond. Nous décrivons ici, bien précisément, le non-délimité qui offre à ouvrir sur un reste, sur un concept de reste. J'aurais beau penser l'humanité, elle me restera toujours étrangère en raison justement de ce reste inaccessible.

Aussi ai-je à cœur de creuser dans ce qui reste afin d'approfondir ce puits de pensées au fond improbable. D'aucun s'abstiendrait de creuser alors qu'il convient pour d'autres de ne jamais s'arrêter. C'est en cela que nous pouvons accepter que le singulier trouve à se satisfaire de sa position. Mais le "normal", s'il existe, abondement médiatisé, impose que la démarche singulière s'inscrive dans le rang, se range dans les rayonnages ad hoc, pour le bien public et souvent en son nom.

("Attends, mais c'est pour ton bien que je t'impose cela !" Et depuis peu, il est inconvenant de s'embrasser trop longuement dans les couloirs du lycée !)

Alors, la question qui se pose ici se présente sous cette forme : comment le singulier peut-il s'inscrire dans le rang si son expression favorite s'épanouit dans la marge ? Comment l'exceptionnel pourrait-il se normaliser ?

 La seule réponse est que la marge a une fonction bien précise. C'est elle qui borde le rang. La marge est à définir comme la limite des éléments du texte. Marge d'erreur, marge de manœuvre, marge de liberté, marge de profit, marge fonctionnelle sans laquelle tout se grippe comme des engrenages sans jeu. Et ne pas jouer le jeu, c'est risquer d'être pris en grippe !

En marge, le jeu, la simulation, l'essai de mise en scène, l'entraînement et la vérification, en font la possible flexion des limites qui fait réflexion sur la norme et rend possible les règles, rend vivables les échanges et rend profitable le commerce. (S'il est équitable !)

Quand les règles d'un pays rendent invivable la situation naît alors la contrebande, le commerce en marge.

Quand l'hégémonie impérialiste rend insupportables les échanges internationaux alors naît le terrorisme, c'est à dire la guerre sous des formes nouvelles, voire marginales.

Le phénomène social auquel nous assistons aujourd'hui tient à une forte instrumentalisation de ce qui se passe en marge, au point de la nommer nouvellement zone d'exclusion. Les marges sont toujours nouvelles et repoussées plus loin. (Jamais il n'y a eu de secrétaire d'état à la marginalité comme il existe désormais un secrétaire d'état à l'exclusion.)

La provocation est devenue la nouvelle façon d'accéder à la médiatisation.

Si Coluche avançait la vulgarité, il faut maintenant que les nouveaux comiques bigarrés aillent jusqu'à la grossièreté et au delà ! Et la femme, mais dans les représentations seulement, paraît-il, reste l'objet des plus grandes discriminations. C'est au point qu'il n'y aura bientôt plus que des homosexuels pour demander le mariage !

Si les franges néo-fascistes ne sont plus qu'une marginalité sous surveillance, Maxime Brunerie a bien tenté l'exploit pour devenir quelqu'un. C'est dire que la course à la distinction n'aura pas d'obstacle avant bien longtemps, à moins que la tolérance zéro ne grippe tous les rouages de la société, auquel cas il n'y a plus qu'une course pour la survie.

On le voit, la marge ne reste pas la marge. Elle migre vers les bords. Elle est rattrapée sans arrêt par une législation toujours en retard. Elle se décline au présent sans avoir de futur.

La marge est ce petit reste qui nous fait dire que le texte est "envahissant jusque dans la marge". La marge est ce qui dépasse du support sur lequel se déroule l'humanité vivante.

Qui s'y inscrit est un nomade dont le dos reçoit les piques de la foule. Certains parfois se retournent et s'appèlent alors le Christ, ou le Ché ou Gandhi, tant qu'ils représentent l'espoir d'un salut. Vous le savez, leur vie ne tient qu'à un fil. C'est le fil qui sert à coudre l'étiquette sur leur être. Nul ne sait s'ils s'y inscrivent en tant que personnes volontiers émargées ou s'ils sont socialement disposés à la marge comme manœuvrés par des forces qui disposent de leur charge, ou encore comme disposés par des truands qui les prennent pour otages.

Dans tous les cas, ce qui tient lieu de dynamique pour toute prise de conscience de la vie communautaire c'est ce qui se passe dans la marge. S'y inscrire est exceptionnel mais ne laisse rien présager des caractéristiques humaines de celui qui s'y est inscrit. Par contre l'être exceptionnel, parce qu'il a conscience de sa singularité, aura toujours comme caractéristique particulière de penser les limites de l'humanité au point de poser des notes jusque dans la marge. Et s'il signe ses annotations, c'est qu'il s'inscrit dans la marge. Bravo !

Rien ne peut éclairer le cœur de qui a peur !
Nul ne peut motiver le corps de qui est mort !
A pousser en violence la porte de l'intime,
Cœur, corps et langage l'agresseur désestime.
Sans aucune frustration il n'échappe à aucun
De jouir du non-dit à toucher l'interdit.
Plus puissant que jamais, sans moment opportun,
Qui brave un tel défi est bien mort à la vie. 

A dire : –"Non, mon enfant !"… "Du manque tu vivras"
Est poussé ce désir de transgresser la loi.
Des souhaits de ce plus s'inscrit la connaissance
Qu'il n'est pas d'être humain sans un vide d'aisance.
Incomplet de toujours, l'homme acquis aux repères
Cherche à donner un sens à la vie de ses pères.
Et de fils reconnu le statut affirmé
Fait que l'homme est debout, l'interdit exprimé.

A le taire il se meurt, à le dire s'épanouit
Qui se connaît manquant et peut lire ses envies
Sans pour autant passer à cette actuation
De nier le réel et plier aux passions.

Ce qui manque souvent, c'est le manque à manquer.
Pour être fier de soi et s'estimer un peu
Il convient qu'aux regards se soutienne le germé
Du petit qui se voit écarté de tels jeux.

Mon fils te voici grand ! Intégrée cette loi
Qui te pousse vers l'autre, hors de ceux de ton toit !
Tu hérites d'une vie pour qu'à ton tour bientôt
Tu saches donner un fils au grand monde des mots.

Fraîcheur exquise de Léa qui danse,
Sous l’œil furibond et sans tolérance
D’un parent frustré dans ses efforts vains
A décourager le feu des malins
Dont le jeu savant viserait la transe !
 

Peu s’en fallut que sur elle n’avance
L’ancêtre déçu, sans plus d’allégeance,
Quand du petit jour la brise survint,
Fraîcheur exquise !
 

Les jeunes amants malgré sa présence
Fuyaient ce regard, saisissaient leur chance,
Se papillonnaient de leurs douces mains,
Caressaient déjà le dessus des reins,
Freinaient les ardeurs, savouraient l’intense
Fraîcheur exquise.

A l’abri des regards, au profond de l’intime,

Au plus froid du cœur parfois se décourage l’estime.

Mais à saisir un jeu, tout étonné, le « je » fait surface.

Sans prêter attention, sans tension ni grimace,

Il appert qu’il diffère et revient à son mime.

Jeu savant, mise en scène, clown à vie, tout cela rime

Mais à quoi ? Soit monter, soit descendre comme lime,

Jouer de soi, déclamer, haranguer, se moquer, reste encore une face

A l’abri des regards.

Douleur des sentiments, saveur des moments diffusés en prime

Pour ceux et celles qui se rencontrent sur la plus haute cime

Du ballon des tendresses, des secrets respectés sur la grand-place,

Là même où le baiser, sur un banc patiné, entrelace

Amour, théâtre, vérité, séduction, scène de vie qui s’arrime 

A l’abri des regards.



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Bien loin sous la terre, le temps de la pose réconfortait chacun des mineurs dont la femme attentive préparait avec soins les mets qui sentent bon. La gamelle d’alors, réchauffée comme on pouvait, soufflait les odeurs vives quand lâchait le joint rouge. Ragoût, civet, daube, petit salé, lentilles et choux s’affairaient à donner de l’appétit en mêlant les humeurs. Et les gars, papilles dilatées, genoux écartés, penchés sur l’effluve exhalée, sentaient aussi les caresses de la femme qui soignait déjà leur lendemain, mais qu’ils prendraient le soir même, dès leur retour. Marius dégustait, réchauffant ses cuisses avec la tôle émaillée, et se réjouissait silencieusement de retrouver sa jeune épouse à la fin du jour, dans le creux de son lit.

Les enfants ont quitté la maison. Ils voyagent pour aménager leur propre vie, manger et aimer. Le garçon n’a pas voulu descendre à la mine ni la fille épouser une gueule noire. Après vingt quatre ans de bonne entente, les liens qui unissaient le couple, de la bouche aux boyaux, de la mine au gazon, des senteurs aux sens, s’émoussèrent jusqu’à la rupture. Qu’à cela ne tienne, sa seconde épouse aura montré la même ardeur à préparer sa gamelle ainsi que son retour nocturne. Certes, elle n’était pas aussi fraîche que les fraîches de vingt ans, mais la maturité le surprenait et les nouvelles odeurs pareillement. Marius ne prendrait sa retraite que dans quatre ans. La gamelle le réconfortera pendant quelque temps encore.

Veuf peu après qu’il se soit arrêté, il a longtemps cru que la mine lui avait manqué jusqu’à penser très fort au malaise de sa partenaire devant la mauvaise tête qu’il faisait à trop rien faire de ses journées. Il grossissait de bien manger tant elle voulait réparer par le menu sa mauvaise mine. Mais un cancer a rongé cette femme en l’espace de quelques mois. Et son amie de toujours, à Mimet, tout près d‘Aix, ajoutait que, peut-être, de le voir dans cet état lui avait été insupportable. Ne pouvant s’alimenter que comme un ancien célibataire, il maigrissait et, n’ayant plus le goût à rien, il marchait. Tôt le matin, nous pouvions le voir allonger son pas depuis Biver jusqu’à Mimet, en prenant soin de synchroniser le mouvement de son bâton au rythme de ses enjambées. Dans sa marche lui venaient toutes les histoires des anciens qui avaient creusé jusqu’en 1905 la gigantesque galerie de la mer : quatorze kilomètres jusqu’à la Madrague. Il se souvenait du grave accident du puits Biver devenu par la suite le très moderne puits Gérard qui tua tant de mineurs en 1969. Une pensée affectueuse était envoyée à toutes ces femmes de mineur qui attendaient leur retour jusqu’au soir tard. La solidarité faisait la base du tissu social de cette région. Dessous, c’était le gagne pain, le noir, la poussière mais aussi la gamelle.

Il avait repris du poil de la bête, nous semblait-il, car tous les matins, qu’il pleuve ou qu’il vente, qu’il fasse froid ou chaud, il montait d’un bon pas les quatre kilomètres qui séparent les deux villages. Bien sûr, il rencontrait cette ancienne amie, et nous n’en doutions pas, qui se plaignait en son absence d’avoir, pour le réconforter, à lui préparer la gamelle du soir. Le prix à supporter pour que cette visite rituelle ne soit pas terne à mourir !

« Oh ! Marmonnait-elle. Je le fais de bon cœur. Vous savez, un homme seul, ça ne se fait pas à manger comme il faut. Et puis, dans le fond, la gamelle était si importante ! Il est brave. Tout ce chemin pour me rendre une petite visite. C’est que ça monte ! Il a du courage. C’est comme s’il remontait de la mine ! Mais entre nous, je me passerais bien de cette tâche quotidienne ! A mon âge ! »

De son côté, Marius ne trouvait pas le repas à son goût et lui reprochait, mais sans qu’elle le sache, de n’avoir plus trop le soucis des règles essentielles de l’hygiène alimentaire. Sa marche quotidienne avait pour but de soulager ses articulations, mais aussi de donner quelques marques d’affection et de présence à la veuve d’une des gueules noirs qu’il n’avait pas connues. Une bise et la caresse de la main sur la nuque, très jolie du reste, dérogeaient sans grand mal à cette relation platonique, mais il n’eut jamais été question de repousser la gamelle, même s’il en vidait le contenu dans celle de ses chats.

Nous n’avons plus rencontré Marius parce que la dame de Mimet est décédée. Les chats sont morts aussi, fort heureusement, car Marius se trouve dans une maison de retraite avec le mal sournois que lui préparaient ses genoux jusqu’à cet handicap majeur de ne plus pouvoir se déplacer. Une charmante femme de chambre dont le père était mort dans son jeune âge, après le grave accident de la mine de Biver, a choyé Marius parce qu’elle reconnaissait en lui son héros, la gueule noire de son enfance. Elle apportait tous les matins, enveloppée dans un torchon tout neuf, une bonne assiette du plat préparé la veille. Malgré son appétit rétréci il devait la déguster, réchauffée au micro-onde de la salle commune. Malgré cette habitude, il éprouvait beaucoup d’amitié pour la jeune fille et regrettait d’avoir perdu sa vigueur de mineur ou plus simplement d’être un peu vieux.

Sa maladresse un jour lui sourit puisqu’il laissa tomber l’assiette et son contenu dont il n’avait d’ailleurs pas envie. Et sans que nul ne connaisse le profond mystère des motivations d’un être humain, il nous parut évident que le rituel de la gamelle cesserait enfin. La jeune fille a glissé brutalement, s’est blessée sur le coin de la table de nuit, lui a reproché de l’avoir entraînée dans cette chute, d’avoir jeté son plat et repoussé ses attentions.

Il fallut un jour la chute de la gamelle et la gamelle de la demoiselle pour que Marius puisse rassembler ses souvenirs au point de saisir combien se liaient le terme lui-même et son amour des femmes. Leurs attributs doublés, tout en rondeurs à précipiter les sens, tentent comme les deux « l » de la gamelle à prolonger les liens et les mystères entre mines et lits, entre gueules et fonds, entre effluves et sensations, entre goûter et déguster, entre repas et orgasme, entre réjouir et jouir, entre odeur et ardeur, entre langues et lèvres… entre autre.